HERE WE GO__*+

I- Demi-sourire

-Ton comportement est des plus insupportables Sandy...

L'homme derrière son bureau fit pivoter sa chaise roulante aussi imposante que lui dans cette pièce pour faire face à la jeune fille. Lui était de carrure assez intimidante, la peau noire ainsi que ses yeux braqués sur la personne qui se tenait debout, les mains dans le dos. Habillé d'un élégant costume gris acier et une cravate bleu marine, il allait très bien avec le style du bureau. Strict, carré et sérieux. Trop de sérieux. La jeune fille, prénommée Sandy comme dit plus haut, était tout son contraire. Les cheveux bruns lui arrivant aux épaules, ondulés et ébouriffés selon les jours, Sandy n'était pas vraiment soigneuse... Surtout sur son apparence. Les yeux bleus, un bleu océan magnifique seul élément qu'elle aimait dans son visage, un regard scruteur et pénétrant qui semblait lire à travers vous comme dans un livre. Son visage si jeune, rayonnant, un air malin ancré dessus, et on pouvait le dire un très beau visage. Sauf que comme d'habitude, un détail, un défaut vient gâcher l'œuvre. Une balafre, non on dirait plutôt une cicatrice qui partait de la commissure de ses lèvres, tailladant sa joue gauche. Mais heureusement que sa joue gauche. Bon nombre de fois les médecins lui ont demandé d'où elle venait. Pas de réponse. Et il n'y en aura probablement jamais. Sandy préférait garder ce secret pour elle, pas besoin de médecins fouineurs qui veulent à tout prix savoir le pourquoi du comment. Cette cicatrice ne la dérangeait pas, elle l'a presque oubliée. Sandy a une silhouette svelte et on ne pourrait se dire en la voyant qu'elle serait capable de faire mal en décrochant un coup de poing à quelqu'un... et pourtant... Sa tenue se résumait rapidement à un jean trop long donc déchiré en bas, des baskets et un t-shirt trop grand pour elle. Sandy avait horreur des vêtements moulants. Elle avait tout juste 16 ans, et cela faisait 6 ans qu'elle était pensionnaire dans l'internat le plus prisé de Gotham City. Pension que payait généreusement ses grands-parents maternels, seule famille qui lui reste et dont elle se serait largement passée.
Face au proviseur, Sandy pencha la tête sur le côté et haussa un sourcil, signe chez elle soit d'incompréhension, soit d'agacement profond. Et dans cette situation se serait plutôt la deuxième hypothèse.

-Et ?, demanda t-elle de sa voix la plus innocente qu'il soit.

-Et que là tu as quand même dépassé un peu les limites...

-Allons bon... Qu'est-ce qu'on a encore à me reprocher ?

Le proviseur lui lance un regard du genre « ne fait pas l'innocente ça te va très mal. ». Il soupire, puis reprend :

-Tu t'es moquée ouvertement ,et en était pleinement consciente de tes actes, de la psychologue.

Sandy soupira d'exaspération et leva les yeux au plafond gris et terne. Elle prit une des chaises et s'assit dessus sans demander l'autorisation quelconque du proviseur. Les mains posées sur le rebord avant de son siège, Sandy releva la tête et fixa l'homme derrière son bureau.

-Tout de suite les grands mots... Non je me suis simplement et gentillement fichue d'elle... Sans mauvaise intention derrière.

Ce fut autour du proviseur de hausser les sourcils. Il fouilla dans un tiroir de son bureau et en resortit une liasse de feuilles de papiers qu'il posa brutalement sur le bois vernis de son plan de travail. Il chercha dans les feuilles puis finit par en sortir une qui avait bien l'air d'être un rapport. Sandy fit mine de regarder ailleurs pendant qu'il lisait son précieux document destiné à normalement la déstabiliser. Même s'il savait très bien que ça ne fonctionnerait pas car il fallait beaucoup plus qu'un simple bout de papier pour faire peur à la jeune demoiselle.

-Le mercredi 5 Mai à ton rendez-vous avec la psychologue Mlle Jordans, tu as répondu que « oui mon père buvait, me violait et battait ma mère sous mes yeux. », « oui ta mère se prostituait et qu'elle me battait », et que « oui on se moquait de moi à l'école »....

-Ben quoi ?, demanda Sandy en se retenant de ne pas trop afficher un sourire moqueur sur son visage.

-Ben quand elle a appris que tu étais orpheline ça ne lui a pas trop plu que tu t'es payée sa tête., répliqua froidement le proviseur

-Ah., se contenta de répondre Sandy à qui la situation avait été plus que comique.

-Tu sais que tu risques deux heures de retenue pour ça ?

-Fais-le. J'en ai déjà pour ce mercredi-là., répondit Sandy en haussant les épaules, A cause de mes retards incessants et qui soi disant perturbent le cours d'anglais., rajouta t-elle en imitant la voix haut perchée de sa professeur d'anglais.

Ce qui paraît surprenant c'est qu'elle ait tutoyée son proviseur. En fait ce n'est pas vraiment qu'un proviseur de lycée pour elle, c'est plutôt un genre de tuteur, un responsable légal. Qui la surveille depuis ses 11 ans, pensez-vous qu'il la connaît bien maintenant. John Daylin soupira une nouvelle fois, rangea ses papiers dans le tiroir et le ferma puis posa ses coudes sur le bureau et la regarda sévèrement.

-Soit c'est l'avertissement... A mon avis plusieurs collègues ne seront pas contre d'ailleurs. Alors pour te sauver la mise, soit tu vas présenter tes excuses, soit tu lui racontes que tu es une enfant perturbée et que tu as « dérapé » en disant n'importe quoi., déclara John en souriant à sa dernière proposition sachant que Sandy n'accepterait certainement pas de mentir sur elle.

La jeune fille leva la main comme pour être interrogée dans une salle de classe.

-J'peux lui présenter mes excuses par écrit ?

Le regard que lui lança le proviseur lui donnait la réponse. Un « Non » catégorique et inflexible. Sandy soupira légèrement pour la forme tout en se disant que ça ne la tuerait pas trop à la tâche quand même. John Daylin lui montra la porte d'un signe de pouce, sa manière de lui dire « Dégage j'veux plus te revoir pour ce genre de truc avant un bon bout de temps. » Même s'il savait que ça ne se ferait pas. Sandy se leva et marcha tranquillement jusqu'à la porte pour la refermer doucement derrière elle. Elle disparut dans les couloirs, évitant soigneusement tous les surveillants qui ne la louperait pas pour lui faire encore leurs leçons de morale à deux balles dont elle n'avait rien à faire.
Toujours dans son bureau, John se passa la main sur les yeux, il avait l'air fatigué. Il y avait pas mal de cas difficiles dans cet internat mais Sandy était le plus complexe. Cette jeune fille ne tremblait devant aucune menace, se moquait des sanctions et surtout gardait son calme à toute épreuve. Elle était dôtée d'un très grand sang-froid ce qui faisait beaucoup enrager les autres élèves ou même les professeurs. Mais ça ne l'empêchait pas d'avoir de très bon résultats scolaires dans les matières scientifiques, les matières littéraires l'endormant souvent, il y avait également les arts plastiques où la prof avait dit qu'elle se débrouillait vraiment pas mal. Sandy n'avait pas vraiment d'amis ici. Les élèves ici étaient pour elle soit trop mous, pathétiques, fades et inintéressants. Enfin il y avait toujours des filles « sympas » mais sans plus. John repensa la première année où elle avait été sous sa tutelle. Il avait bien décelé chez cette fille une force de caractère impressionnante. On l'avait désigné comme tuteur car ses grands-parents, un couple âgé mais au compte en banque bien plus que rempli, n'avaient aucune confiance en cette fille et n'avait pas envie d'être dérangé à cause de ses bêtises chaque semaine. Et comme John était un « ami » on pourrait appeler cela comme ça, de cette famille, ils avaient donc insisté pour qu'il soit responsable de Sandy. John désapprouvait bien cette méthode mais à qui aurait été confié Sandy sinon ? Certainement envoyée dans un pensionnat. La petite était orpheline, enfin à moitié. Sa mère était morte quelques heures après son accouchement à cause de celui-ci. Quant au père, personne ne savait qui il était. A part les parents de la défunte mère mais qui refusaient de donner une seule information sur lui. John soupira pour la énième fois de la journée et rouvrit son ordinateur portable pour se replonger dans ses affaires administratives en espérant que Sandy irait quand même s'excuser au près de la psychologue.

Au même instant, Sandy reboucha un feutre noir et plia une feuille en deux qu'elle glissa sous la porte en bois de chêne vernis où une petite plaque était accroché dessus portant l'inscription « Mlle Jordans, Psychologue. »

II-Arkham et Gotham sous contrôle.

Arkham n'est plus un simple asile... enfin ça l'été jusqu'à un événement imprévu. Dans les couloirs, les médecins, les infirmières, le service de nettoyage enfin tout ce petit monde court dans tous les sens. Une voiture de police dérape sur les graviers près des grilles de la propriété; puis une dizaine de voiture se garent en vitesse. Les policiers sortent , armés évidemment, se ruent à l'intérieur de l'asile tandis que d'autres patrouillent dans le parc. Cela sent la panique et la peur dans tout ce remue-ménage mais pourquoi ? Un homme sort de la première voiture de police et s'avance sur l'allée goudronnée vers la porte de l'établissement. Un homme en blouse blanche l'attend, l'air visiblement très inquiet. Ils se serrent brièvement la main.

-Commissaire Jim Gordon ? Je suis le Docteur Allan, suivez-moi je vous prie.

Les deux hommes entrent dans le bâtiment. L'intérieur est froid, glacé et blanc. A part les blouses bleues des infirmiers il n'y a rien. Un manque cruel de couleur dans cet endroit. Ils passent une porte battante où Jim a le temps de lire le panneau accroché au-dessus « Cas extrêmes » ça lui arrache un sourire même si la situation n'a rien de drôle. Le Dr. Allan l'arrête devant une porte qui semble être doublement renforcée à l'intérieur. Il l'ouvre, laissant voir qu'à l'intérieur de cette cellule il y a une autre cellule. Une grille sépare l'espace en deux. Une grille redoutablement solide , on ne pourrait même pas y passer le petit doigt à travers. La porte, en fer, est ouverte et ne semble pas avoir subi de dégâts, ce qui intrigue beaucoup le commissaire. Le docteur se tourne vers lui en montrant la cellule, on pourrait appeler ça une cage, avec le visage du type qui n'a rien compris .

-Vous voyez ? La porte n'a rien, pas une éraflure comme s'il l'avait simplement ouverte avec la clé ! Et notez qu'il n'avait aucune arme sur lui car les gardes le fouillait systématiquement chaque soir et chaque matin. D'autant plus que personne ne l'a entendu sortir, on a retrouvé les gardes par terre devant la porte à moitié sonnés.

-Vous les avez interrogés ?, demanda Jim

-Oui... Ils disent avoir reçu un grand coup sur la tête puis plus rien.

-Et il n'était pas attaché dans sa cellule ?

-Si... Mais regardez, il a coupé les sangles.

En effet, les sangles pendouillaient lamentablement dans le vide restant seulement attachées au lit. Si on pouvait appeler ça un lit naturellement... Jim se frotta le menton avec sa main, signe qu'il réfléchissait. Il n'était pas sûr de ce que disait les deux gardiens. Cela paraissait tout de même insensé qu'ils n'entendent pas la porte s'ouvrir juste derrière eux ! La lucarne en hauteur l'intéressa et l'inquiéta un peu.

-Cette lucarne... Elle est toujours fermée ?, questionna Jim en rentrant dans la cage pour chercher un quelconque indice, sachant que l'espoir d'en trouver un était très faible.

-Oui... Enfin je ne peux pas vraiment le savoir. Il faudrait demander aux aides-soignants qui s'occupaient de lui.

Jim soupira, il y avait maintenant une possibilité pour qu'il y ait un complice qui lui aurait passé des armes par la lucarne. Ce qui était surprenant c'est qu'il avait été capable de communiquer avec son potentiel complice.

-Il sortait des fois de sa cellule ?

-Jamais dans le parc, mais dans l'hôpital oui pour aller à ses rendez-vous médicaux...

Jim se redressa et sortit de la cage. Il réfléchit encore quelques secondes puis demanda :

-Je peux interroger les gardiens ?

-Bien sûr.

Jim fut amené jusqu'aux gardiens assis sur des chaises en plastique près d'une machine à café. Rien qu'à leur tête, on pouvait voir qu'ils se sentaient mal à l'aise et affichaient une tête de coupable. Jim se plaça devant eux, les mains dans les poches de son blouson de comissaire et leur adressa un maigre sourire.

-Cela me paraît bizarre que vous n'ayez vraiment pas entendu la porte s'ouvrir. Celle qui se trouvait juste derrière vous je veux dire..., commença t-il.

-On a pas eu le temps de se retourner qu'on a reçu un coup en plein sur le crâne !, se défendit un des gardiens visiblement sur les nerfs.

-La lucarne qui se trouve dans sa cellule, elle était fermée ce soir ?

-J'en sais rien, demandez aux infirmiers c'est eux qui doivent se charger de ça ! Nous on faisait que de le jeter dans sa cellule et puis point final !

-Avez-vous remarqué s'il se conduisait bizarrement ces derniers temps ?

-Il était toujours bizarre ! Ce gars , il lui manque plusieurs cases à mon avis !

-Vous êtes sûrs que vous étiez parfaitement éveillés cette nuit ?, demanda Jim en adoptant un regard beaucoup plus sévère qui rendit les gardiens muets.

Leurs mines penaudes donnèrent la réponse au commissaire. Celui-ci leva les yeux au ciel en soupirant puis tourna les talons. Il marcha droit vers la grande porte d'entrée entendant au loin derrière lui, le docteur Allan en train de sermonner les deux fautifs. En même temps, auraient-ils vraiment pu l'arrêter ? Jim s'arrêta et regarda dans l'encadrement de la porte. La voix d'un lieutenant se fit entendre :

-Cherchez par où il a pu sortir !, ordonna t-il à ses hommes en uniformes avec inscrit dessus « Police ».

-Ce n'est pas la peine de chercher !, répliqua durement Jim en marchant à grands pas vers le lieutenant et le docteur qui l'interrogeaient du regard, Le Joker est sorti... par la porte.

Il tendit une carte aux deux hommes dont le docteur s'empara tout de suite. C'était une carte de joker.

-Je l'ai trouvé coincée entre l'encadrement de la porte et la porte., expliqua le commissaire, Le Joker a réussi à s'évader et il court dans les rues de Gotham maintenant..., dit-il une pointe d'amertume dans la voix.

Au même moment, dans une ruelle sombre et étroite de Gotham, un groupe de policiers, tenant en laisse des chiens prêts à attaquer et armés, braquent leurs lampes électriques sur tous les coins de la ruelle. Leur commandant ordonne un demi-tour qu'ils exécutent.

-Je crois qu'il est blessé, il ne pourra pas aller bien loin ! Surtout surveillez les toits !, reprit le commandant en joignant le geste à la parole.

Le groupe ressort de la ruelle au pas de course. La personne recherchée eut un sourire de satisfaction. Il donne un coup de pied dans une planche qui le cachait de la vue de ses poursuiveurs et se relève avec difficulté. Il sent sa jambe droite cassée, remarquez il a fait une très mauvaise chute depuis le haut de cette immeuble. Ses épaules lui font mal et il est plus fatigué que jamais. Batman s'adosse au mur de pierre et reprend sa respiration. Cela fait déjà plusieurs mois qu'on le traque de cette façon, depuis que le Joker a été envoyé à l'asile. Mais Batman l'a un peu cherché aussi... D'autant plus qu'il devait faire face à quelques braquages et agressions que subissaient les habitants de Gotham. Mais rien de très important... c'est ce qui l'inquiétait. Toute la pègre n'avait pas disparu comme ça du jour au lendemain, c'était impensable. Certes, beaucoup purgent leur peine en prison. Mais Batman sait qu'il ne les a pas attrapés tous en un coup de filet. Non il en manque à l'appel mais auraient-ils déserté Gotham ? L'idée était bien suspecte. Batman réprima une grimace de douleur et songea plutôt à rentrer dans ses appartements pour d'abord se soigner et dormir un peu.